Faites parler les images #17

J’avais marché sur l’eau. J’étais même connu pour ça. J’avais aussi fait pleuvoir des poissons. Bref, grand magicien devant l’éternel. Enfin l’éternel, c’était plutôt mon paternel. Mais sur ce point, les choses restent assez floues. Et puis un jour par un mauvais coup du sort, à cause d’une embrouille lors d’un diner suivi d’un poker menteur, j’ai fini ma première partie de carrière, contraint et forcé. Un dernier tour de magie pour la gloire, disparu, réapparu, la grande évasion, l’histoire de la malle espagnole. Bref de la grande illusion, genre Houdini, Copperfield et quelques autres passés au Grand Cabaret de Patrick Sébastien.

Mais revenons en arrière. A un moment, j’en ai eu marre de marcher sur l’eau. Mon tour était sympa mais à Tibériade, c’est pas comme à Las Vegas, il n’y a pas grand monde pour vous applaudir, moins qu’à Rome le jour de Pâques. Pourtant, c’est un tour qui demande beaucoup de préparatifs et un gros budget en dauphins et sardines qui vous servent de support invisible sous la surface de l’eau. Or la magie, c’est comme tout, il faut que ça soit rentable. Faut pas croire, contrairement à ce qu’on imagine, je ne vivais pas d’amour et d’eau bénite. Certes je n’avais pas un train de vie extraordinaire, pas de Roll’s à pois roses, pas de jet privé à mon effigie. Et côté épargne, pas de compte planqué dans un paradis fiscal. Mais tout de même, faut ce qu’il faut.
Par une nuit d’insomnie, je me suis dit que piloter un bateau sur le lac pour trimballer des touristes serait bien moins fatigant et beaucoup plus profitable pour mon compte en banque. J’ai acquis une vieille barge, acheté un tabouret pliant et un teeshirt new âge. Avant de lancer ma start-up, j’ai fait mousser ma légende sur les réseaux sociaux. Des potes ont écrit quelques évangiles bien troussés. Bon ça reste entre nous, mais St Jean, St Luc et les autres étaient des pseudonymes. Derrière ces noms d’emprunt se cachaient Marc Lévi, Guillaume Musso et Joël Dicker qui ont écrit tous les chapitres à suspens. Les pages plus tristes, parce qu’il faut toujours des passages moins youp la boum voire larmoyants, je les ai confiés à Michel Houellebecq. Alors lui dans le genre, chemin de croix, il est imbattable. Enfin pour toute la dimension féminine, parce qu’il y a aussi un fervent public féminin à ne jamais négliger, j’ai fait appel à Amélie Nothomb. Toute cette dimension MLF #Metoo, avec Marie qui n’a jamais vu le petit Jésus et Marie-Madeleine qui l’aurait beaucoup trop fréquenté, c’est sorti du chapeau d’Amélie Nothomb. Avant publication, j’ai relu leurs écrits, demandé deux trois modifications puis édité le tout à compte d’auteur parce qu’à l’époque, trouver un éditeur c’était pas facile. J’ai pris un risque mais sur la durée, ça a plutôt bien marché, un bon retour sur investissement.
Les touristes ont commencé à affluer et moi à les accueillir à la barre. En plus du prix de la croisière pèlerinage, je proposais des boites de sardines, des boules avec de la neige même s’il n’a jamais neigé à Tibériade, des CD de chants a cappella, des épines de cactus qui soi-disant avaient fait partie de ma couronne d’épines, des magnettes en forme de croix. Ça se vendait comme des petits pains. Bien sûr, tout ça était fabriqué en Chine par l’usine qui produisait les objets dérivés de La Guerre des étoiles. Usine spécialisée dans le céleste en quelque sorte.

Le business était fructueux mais au bout d’un moment je me suis lassé. Je tournais en rond sur mon lac comme un hamster en cage. Crise existentielle. Pourtant j’étais encore jeune. Ça ne pouvait pas être la crise de la quarantaine. D’ailleurs mon toubib m’a dit « Dites 33 ». Quand j’ai répété « 33 », j’ai ressenti une douleur aux pieds et aux poignets. Perplexe, le toubib a déclaré « C’est un peu jeune pour l’arthrose mais vous avez beaucoup vécu dans l’humidité, votre bateau, tout ça. » A la fin, il a chuchoté « Un conseil, ne vous lancez pas dans une psychanalyse, oubliez En Thérapie, prenez plutôt de l’altitude. » Facile à dire. A mon âge, je ne me voyais pas remonter sur scène pendu à des fils invisibles les bras en croix. De toute façon Céline Dion avait pris ma place à Las Vegas et Marie-Madeleine, jalouse comme elle est, n’aurait pas supporté que je devienne prestidigitateur au Crazy Horse de Paris. Un dimanche, j’ai pris ma décision, irrévocable. J’ai revendu mon bateau, pris l’avion pour Paris, ai foncé au Vieux Campeur pour acheter une paire de chaussures de randonnée. Le vendeur m’a demandé « C’est pour de la balade ou pour un trek ? » A vrai dire, je ne m’étais jamais posé cette question existentielle. Devant mon air dubitatif, il a ajouté « Pour la balade, les sandales tout cuir, ça peut suffire, sinon… » J’ai pris une paire de chaque et arrivé à la caisse, pas de miracle, ça m’a coûté bonbon. Pour assouplir les semelles, j’ai d’abord fait le tour de toutes les églises parisiennes, puis escaladé la butte Montmartre jusqu’au Sacré-Coeur. Voilà, une semaine plus tard j’étais fin prêt, direction Compostelle.

C’est incroyable la foule qui arpente ce chemin. Des hommes, des femmes, des jeunes, des vieux. Je les écoutais exprimer leurs motivations « Recherche de sens, quête de spiritualité. » Moi j’observais, avec toute l’humilité qui me caractérise. Heureusement, personne ne m’a interrogé sur mes motivations profondes. Je me voyais mal répondre « Je suis en quête d’un nouveau marché. » Finalement au bout d’une semaine, j’ai renoncé à Compostelle. J’arrivais trop tard. Impossible même avec un bon plan marketing de s’y faire une place au soleil. J’ai bifurqué, pris tous les chemins ascendants. C’était ma seule contrainte, ma nouvelle devise « toujours plus haut », genre Sylvain Tesson mais sans l’alcool, genre Mathieu Ricard mais sans la robe safran. Ceci dit, le Dalaï-lama de la photographie, quand je l’ai croisé à Katmandou, il m’a piqué mes sandales. Je suis sûr que c’est lui, on fait la même pointure. Heureusement, restaient mes pompes de rando. J’ai allumé un cierge pour rendre grâce au vendeur du Vieux Campeur. Pas une ampoule, aucun stigmate, que du bonheur. Pas à pas, le souffle régulier, je grimpais comme un dahut. Je me nourrissais de baies, me désaltérais à l’eau bio des torrents, une vraie bénédiction. Plus l’oxygène se raréfiait, plus je sentais naître en moi une vraie spiritualité.
Jusqu’au jour où, me retournant pour admirer le paysage, j’aperçois en contrebas des marcheurs. D’abord quelques-uns, puis une troupe qui grossit, un groupe qui s’étire, une foule immense qui serpente. Pour sûr, me voilà suivi. Ils s’approchent, tous vêtus d’un teeshirt à mon effigie, à l’époque pas si lointaine où je portais un béret étoilé et fumais le cigare. Ils s’agenouillent, veulent me baiser les pieds. Je recule, « Vous faites erreur. » Je tiens à mon anonymat. Rien n’y fait. Ils me collent, psalmodient des prières, joignent les mains, sortent leurs portables, me prient de partager un selfie. Et là miracle, j’imagine mon nouveau business. Même plus besoin d’embaucher Musso, Nothomb et les autres. Aucun investissement. Quand je demande 1€ par selfie, mes adorateurs m’en donnent dix. Et pour la diffusion, pas besoin d’achat d’espace publicitaire. Ils tapent #Jésus et ma trombine se propage aussitôt sur Instagram. Voilà, j’en suis là de ma vie. Cool non !? Et si vous me demandez quel conseil je voudrais transmettre aux jeunes, c’est « croyez en vous, tracez votre chemin… Et si on vous dit que les voies du Seigneur sont impénétrables, vérifiez d’abord par vous-même, tous les chemins mènent à Wall Street. »